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kiosko de poesía número 21

Álex Chico

Ana Gorría

Antonio Dafos

Anuk Kann

Aurora Pintado

Belén Sánchez

Crespo

Danilo

Javier Bozalongo

Jesús Cano

Juan Carlos Friebe

Julio César Quesada

María Ruiz

Mauricio Facelli

Raúl Quinto

 

NUEVOS EN LA PLAZA

Luna Northern

 

 

Álex Chico

A OSCURAS

 

A Gabriel Ramos

 

Detrás del muro siempre hay otra muralla.

 

Bordeas los pasajes

con la secreta esperanza de conciliar

una ciudad que ya no te pertenece.

Por eso, decides retomar el color

que no se escapó de tu memoria,

la luz invernal de las ventanas,

las celdas oscurecidas y desconchadas,

el olor invariable de una historia

que no posees, y que sin embargo

sientes como propia.

Observas el páramo –seco, solitario –

a través de una puerta legendaria,

y descubres a lo lejos una comarca

inexacta. Puede ser el territorio que

invade un recuerdo certero de la infancia.

El golpe de las hojas sobre la tierra,

o el sonido débil de tus pasos

en el empedrado, retoman con sigilo

la nostalgia transparente del viajero.

 

Ahora, sujetando entre las manos

la parte más extensa de la muralla,

compruebas tu emplazamiento,

cierras el libro, buscas un lector

que no posea más que una imagen

imprecisa de sí mismo. Con él

emprendes el regreso. Habitaréis

una ciudad perdida en la frontera.  

 

Ana Gorría

CRISTALES

 

Oscurece. Y el cielo está temblando

en sus añicos como una barca  rota.

 

Carne y silencio.  La roca en el pantano.

La mano que se aleja.

 

Vibrando, las estrellas acarician  el suelo

con su lengua de sábana o asfixia.

 

La fiebre es el incendio que naufraga

debajo de las puertas.

 

Antonio Dafos

UN ENVÍO DE FLORES

 

Son flores amaestradas. Sinceramente,

no parecen interesarse lo más mínimo en nosotros

dos, pero les digo:

Id allá y explicad esto y lo otro.

Ah, la dirección. Tomad.

Está muy bien pensado.

 

Anuk Kann

VUELAN MIS PÁGINAS

 

Vuelan mis paginas

vuelan, se agarran

al aire que dice

que no dice nada

 

Vuelan en medio

de un mar de almohadas

de sabanas frías

que nunca se acaban

 

Quisieran ser vela

ser guia, ser alta

volar hacia un puerto

de orillas soñadas

de ojos de mar

de amor, de amar

 

Aurora Pintado

EL ÁNGEL



belleza de los puntos cardinales
que se derriten bajo el ángulo de
la escalera metálica plegable
única que queda a un jacob insomne

para hacerme este traje de cristales
tuve que descender hasta el asfalto
y en el asfalto distinguí los cables
cortados que un día fueran mis venas

[expersona neoángel tecnológico - monstruo que te dibuja entre destellos - y le dice a los niños perdidos que - mamá y papá ya se han olvidado]

el arcoiris de los charcos de aceite
es la plataforma ideal para el salto

 

Belén Sanchez

BEACH KID

(Foto: un anciano sentado en El Malecón; su camiseta, harapienta, pone Beach Kid)

 

Ya llegaste a tu isla de ébano y de ámbar,

y te has sentado a esperar

la luz de todas las Ítacas.

Pero tu viaje ha sido una noche cruenta:

nunca hubo mercados fenicios,

ni reflejaste en tu rostro

rubores de madreperla.

 

Pero eres verdaderamente Ulises,

cristales de sal sobre tu barba,

héroe forzado a los desastres,

jirón de vida entre titanes

que no has podido vencer.

 

Crespo

 

Alguien agrupa las horas

con paciencia de hombre viejo

alrededor de mi casa en ruinas;

miro las heridas en sus manos

y la sangre brota como un hormiguero.

 

Ya no oigo el murmullo de las aguas

entre las rocas sin nombre:

sólo se oyen las campanas

cerca     lejos

tan cerca    tan lejos.

 

¿Quién es aquel que agrupa las horas?

¿por qué viene llamándome por mi nombre?

¿por qué las heridas de sus manos

no me dejan oír el murmullo del agua?

 

Danilo

GUAPA

 

Al sueño le toca caer de la cama.

Rutina vestida de estudio,

día a día, entre semana

Pero antes,

hay carrera entre los muebles,

desde la habitación al balcón.

Para ver llegar de frente

lo que nos trae la mañana

en su primera ilusión

Ese momento

de tu diario trayecto

en que, rubia y rizada,

pasas frente a nuestra casa.

De esquina a esquina,

en unos segundos te habrás perdido

Pero el colorido

que dejas al pasar y

lo bonito que es

ver como te vas.

Hace que en el balcón

se dibujen sonrisas

y en el corazón,

el deseo de verte levantar la vista,

siendo tú la que sonrías.

 

Javier Bozalongo

RETROCESO

 

Si las flores huyen de los jarrones

y las lágrimas vuelven al interior del ojo.

Si llueve hacia las nubes.

Si crece hacia la tierra el árbol

y hunde sus raíces en el aire.

Si alumbra el sol tu insomnio

y la luna calienta el mediodía.

 

Si avanzas hacia atrás

no vuelves al principio.

 

Jesus Cano

XVI

NO ES UNA ELEGÍA A IGNACIO LLAMAS

 

Entre palabras telúricas,

Agigantadas patas de araña impresas

En una tela de sonidos retumbando,

¡cómo me has desbordado

desde tu haz de luces valleinclanescas!,

Desde tu fiesta encontrada de súbito

en la asfixia de los gastados teoremas,

con tu vómito de espuma

primero diabólica,

desinfectante después ,

en una parábola para un solo reptante,

para el resucitado de un cadáver megalómano,

lujuriosa tu lengua de acero templada

por palabras manantiales,

¿Cómo me has desplazado

de mi ingenuo púlpito

a una contaminada pradera

de soliloquios insentidos al principio,

desgarradores coágulos

esquemas que matan esquemas!

No te encontré

Hasta que vi un ascua apagada

En tus ojos hirvientes

Como palomas ciegas de alas cojas,

En tu  espontáneo regurgitar

Por liberarte y liberarnos.

 

 

Juan Carlos Friebe

MUNDOS PARALELOS. Uno.

 

 

Feliz quien parte atado al corazón

Pues, aunque no regrese nunca, siempre

Habitará su casa. Feliz quien viene y va

A antojo de su dicha y sus senderos,

En pos de sí y de sus misterios hondos,

De su amor, su quimera, de su nada.

Cuánto más si al susurro de su voz

Sujeto, atento sólo a su murmullo,

Se escucha y dice: heme: al mismo tiempo

Que presta tacto, vista, oído al mundo,

Y lo comprende o no, pero le incumbe,

Le inmuta, le conmueve, le anonada,

De pilar a pilar le zarandea el alma

Al vibrar de raíz y de consciencia.

 

Pasa la brisa sobre tallo tierno,

Mece el aire los álamos combados.

Feliz la rama, si feliz la hoja.

 

De “Mundos paralelos”. Poemas escritos para una exposición de Mª José de Córdoba. 2002

 

 

Julio César Quesada

LA OBSTINACIÓN

 

Y cómo apenas puedo erguirte con estas palabras

decido poblar tus entrañas con la última luna

 y madurar junto a la fluidez de unas aguas propias

 y continuas, entre la serenidad de una germinación

 que no excluye la piel, y la carne

 parece más pesada o pluma.

Aquello que nos fue impuesto es transformado

y quedamos en una neutralidad alejada de esos relojes

que ya no reblandecen ningún espacio,

recordándonos que somos capaces de amar

dejando de existir.

 

 

María Ruiz

LA  VISITA

 

Según tú, pareciera

como que nunca hubiera estado

en Amsterdam por ti.

 

 

Y sin embargo sé que anduve allí

reconociendo los rincones

de una postal que me mandabas

en la que casi me perdí.

 

 

Mauricio Facelli

 

Voy dejando mi vida

desparramada en libretas absurdas

y voy acumulando mi tiempo

sin valentía

para usarlo

 

 

Raúl Quinto

EL ESPECTRO DE SEDA

 

               

Forma es placer

 (E.M.R. Stadler)

 

 

Soy una mancha rota sobre un vidrio,

mis formas anteriores eran leves

y apenas resistían el granizo

ni los golpes febriles del invierno.

 

A veces llueve para sólo un cuerpo

y se hace complicado respirar.

 

Tantas cosas ocurren de improviso

que confundo mi sombra con mis manos,

y acaricio lo oscuro, y no siento

más tacto que la fuga,

más camino que el otro,

lejos de los perfiles de mi máscara

donde nadie dibuje mis palabras

ni las ate a mis gestos como un vaho.

 

Soy derrumbes de humo entre las ascuas

y necesito las cadenas cálidas

que mantengan erguida mi columna.

 

Aunque he visto los sexos de los dioses

y me han colmado cada poro abierto,

reconozco que soy una gran mentira:

no me disuelvo, no poseo forma.

 

(del libro inédito, La piel del vigilante)

 

 

NUEVOS EN LA PLAZA

 

Luna Northern (15 años)

¡VIVA EL EGOCENTRISMO!

 

La luna ha corrido,

ha tropezado

y ha caído.

Ahora se acurruca

redonda, recogida,

 triste, sola, soñadora…

Tirita…

Tirita de frío,

de pena.

Y mira de soslayo

¿qué está pasando?

Unos ríen, otros cantan,

otros lloran y otros devastan.

¿qué está pasando?

La luna suspira

y mira a su alrededor

¿qué hay?

No lo sabe, no hay nada.

Una nada tal vez repleta de astros,

una nada brillante y luminosa,

una nada deslumbrante.

Pero ella no ve nada.

La luna suspira

y mira a sus adentros,

entonces se ve a sí misma,

ya no está sola.