16.03.2008

PRETENSIONES DEL DIETARIO

Ya no sé si se trata de esta facilidad que de tan poco tiempo a esta parte nos ha facilitado internet. Escribimos y hablamos para el mundo, sin pudor. Nos escudamos en la estructura del blog para exponer una ventana abierta constantemente a nuestros pensamientos, ocurrencias, gracias y aficiones.

Es tal el descalabro que de todo encontramos, como en la botica del mundo, donde el facha baila con el fan de Springsteen y el marxista con eurovisión. Un juego, supuestamente infinito, de pregunta y respuesta, opinión contra opinión, felicitaciones, palmaditas en la espalda, vídeos sin vergüenza, derroche de tempo y desaprovechamiento de recursos.

Para eso se nos queda las grandes vías de la comunicación virtual, que no desmerecen a las vías de asfalto: mejora en los pocos muertos que deja en la cuneta.

Este dietario sigue la misma intención. No deja de ser la funesta necesidad de la comunicación por escaparate. Perdonen ustedes que no me levante al verlos entrar.

19 de marzo 2008

Hoy mi hijo mayor se ha levantado filosófico, o religioso, que lo mismo da para lo que toca. A las nueve de la mañana, y sin desayunar, con sus seis añitos y el fémur roto, me ha preguntado: ¿quién es Dios, papá?. La Semana Santa y la afición a la mitología griega conducen al absurdo. Le he soltado una lección divertida sobre la historia de las religiones. Si cursase Religión en la escuela le habría encasquetado el tema a alguna monja, o curita, pagado por el Estado para solventar estas memeces. Me ha tocado a mí, por ateo.

26 de marzo 2008

Pau sigue preguntando sobre Dios. No sé si me habla con cachondeo cuando dice que alguien mueve el sol. Y que si hay alguien moviendo el sol, no lo hace derecho. Se le mezclan conclusiones sacadas de dibujos animados y restos de algunas lecciones impropias que le doy. Recurro a la ciencia y las matemáticas, y pienso que son menos efectivas que la filosofía budista a lo Quevedo: polvo eres y en polvo te convertirás, que dicho en El Rey León es que los leones comen antílopes, los leones mueren y sus cuerpos hacen crecer la hierba, los antílopes comen hierba y los leones comen antílopes.

Le digo que todo empezó con una gran explosión en una pelota de tenis. Una gran expansión. Cómo se lo explico. La energía salió disparada y creó la materia. Punset, ayúdame.

30 de marzo 2008

Definitivamente nos complicamos la vida. No hemos llegado a grandes acuerdos generales (reparto de la pobreza, convivencia con nuestra locura o respeto a unos derechos y deberes básicos), pero hemos llegado a estar de acuerdo en cambiar la hora cada seis meses. Es curioso cómo nos determina la hora y lo poco que nos importa que nos la cambien. Añado, por inhábil que soy, que me toca investigar cómo cambiarle la hora al reloj. No sólo fui regalado a un reloj, sino que, además, ni lo entiendo ni me entiende. Lo del DVD nuevo es más grave. Pero hoy no toca. En cuanto al reloj, no sé dónde están las instrucciones. La que voy a liar.

5 de abril 2008

Mis niños han aguantado Sonrisas y Lágrimas. Tienen 6 y 3 años. Tiene mérito. Casi tres horas de musical. Yo soy incapaz, pero ellos canturrean las canciones. "DO es traro de varón..." Un día de estos cae Cabaret. Y que me canten el Money, Money. Lo que voy a disfrutar.

7 de abril 2008

Piaf y Morrison, qué pareja. Me he visto The Doors y La Môme. Tal para cual. Historias paralelas. Qué más da el cuándo. El dónde terminares, el mismo. Cementerio de París: Père Lachaise, sino me equivoco. Es posible. Una botella de vino y una birra para las vidas tristes y los amores infinitos. Una diferencia: la Piaf peor, mucho peor. ¿Quién se sobrepone a perder un hijo, aunque sea a los dieciséis?. Lo de Morrison tiene un pase: lo mismo se equivocó.

10 de abril 2008

Propongo un nuevo supervillano de la Marvel. El Hombre de Mierda. Vale para cuando despiertas de una resaca, para cuando las cosas no te cuadran o para cuando te han aseteado a spam sin piedad. El spam tiene su cara friki, ¿cómo no? Quién no se subyuga ante nombres tan cautivadores como Delezza Gómez, Rizzie Carolina, Conrad French, Burgess Adriane, Christian Esposito, Dominic Le  Muel, Morton Carver, Louisa Schmitt, Humbert Gonzalo... qué constante creatividad para crear nombres para vender Viagra.

Javier Benítez me pide que me pase a alfonsosalazar.es y haga estas cosas allí. Miedo me da. ¿Para que me  respondan? ¿Quién?

14 de abril 2008

Y pico años de la República, la segunda española. ¿Y? ¿Zapatero es republicano? Berlusconi es republicano y el rey español una fachada descascarillada que sufre con los partidos del Getafe. Y pico años y qué más da. El asunto no es la forma de gobierno es cómo nos organizamos los gobernados.

Me he liquidado lo que me quedaba de Camilleri y le he hincado el diente a Donna Leon. Seguimos en Italia. Norte-Sur. Será que quiero ver a Berlusconi contra las cuerdas, con inteligencia. Siempre sale. Él y la Mafia. Inseparables. Entre medias un libro relajante: Filosofía para Bufones. Los mismos chistes de ahora hechos por Heráclito y Parménides. Poco hemos avanzado para seguir sonriendo.

Camilleri, Maestro.

Parece ser que el hígado se pasa la vida eliminando células y sustituyéndolas por otras. Me lo suponía, cuando alcanzamos la mediana edad no tenemos ni una célula de las que nos vieron nacer -quizá alguna neurona, pero ninguna hepática, ¿y seguimos considerándonos "la misma persona"?-.

El caso es que la muerte de las células hepáticas libera una enzima, que debe ser algo así como un enterrador en Dodge City, ciudad sin ley, sobrepasado de trabajo. Reciben esas enzimas el apodo de "transaminasas", horrible alias. Esto no es una respuesta científica sino una parábola de western. Ahora las transaminasas cabalgan por mis venas como forajidos desbocados: han perdido su costumbre de enterradores. Así que me han prohibido volver al Saloon a beber matarratas. El alcohol y la herencia genética tienen la culpa. Ya hablaré de la serología, la que debería descartar la hepatitis. Esta debe ser el sheriff.

Pau anda perfectamente. Tuerce un pelín la pierna. Se irá acostumbrando. Tras cien días volvemos a cierta normalidad. Han sido con certeza ciento tres días, pero ahora que soy abstemio, redondeo, para no hacer evocaciones al diablo del brandy.